Писателката Ведрана Рудан почина на 77-годишна возраст по долго и тешко боледување. Нејзините колумни беа широко познати, а во една од нив од пред неколку месеци, Рудан отворено пишуваше за односите во нејзиното семејство, сопствената дијагноза и одлуките околу нејзиниот имот и погреб.
Во текстот, таа без задршка се осврнува на соочувањето со болеста, комуникацијата со блиските и одлуката на синот да не му остави ништо, ниту да му дозволи присуство на нејзината последна разделба.
Во продолжение е објавена колумната на Ведрана Рудан во целост:
По долго и тешко…“, колку пати сте ја прочитале оваа реченица и сте продолжиле да скролате на вашиот мобилен телефон… Наместо да паузирате! Од почит кон таа сиромашна жена или сиромашен човек. По долго и тешко… Добро, тешко. Но, колку е тоа долго. Долго време сум веќе толку долго што дури и не знам каков вид рак имам. Во Загреб, ми рекоа, три месеци. Срање. Тоа се податоците. Така треба да се разговара со пациентите. За три месеци можете да се организирате, да се опуштите, да сфатите дека сите околу вас исто така ќе умрат, да одлучите кој ќе дојде на вашиот погреб…
„Три месеци“ е исто така утеха. Ви дава време да ги анализирате сите работи што сте ги направиле погрешно, кого требало да го испратите кај ку*от, за среќа, сè уште имате време. Јас сум една од ретките што не направиле грешка во мојот живот. Всушност, отсекогаш сум претерувала во учтивоста и емпатијата. Имав пријателка, Боже мој, колку „пријатели“ имаме ние жените. Молчев додека не ми ја кажаа дијагнозата. Едноставно излезе од мене едно утро, околу десет дена по операцијата. Лежев на каучот како заклана крава, кога, еве ја.“
„Не би верувале. Бев со Никица во Лидл. Малечката беше во количка. Еден господин дојде до нас и ми рече – госпоѓице, овие денови девојчињата раѓаат додека се сè уште девојчиња.“ Таа се смееше хистерично додека ми покажуваше два нови импланти. „Како си?“ Доаѓаш! Нема да дојдеш на мојот погреб! Нема да дојдеш! Имаш шеесет и четири години, а поради тебе во Лидл, сите куќи се на чекање.
Да! Те познавам цел живот. Педесет години ми раскажуваш ловџиски приказни, а јас сум добра какo леб и наивна како чесна жена ноќта кога стана бесчестена… ах, не, не, не. Нема да дојдеш на мојот погреб, гадуро на прагот од осумдесет. „Имаш уште три месеци…“ „Мамо“, ми рече синот, „како ќе одгледаме три деца? Светот полудел. Сестра ми нема деца, тие имаат стан, нема потреба таа да добие дел од куќата…“ Се подигнав. „Зошто имаш три деца? Кој ти ги стави? Таа е мое дете, тука е и тато. Куќата е мој антиквитет, но татко ти и јас инвестираме во неа заедно четириесет години…“
Не можеше да ја скрие својата типична, потсмешлива насмевка. Веќе знаеш, стара будала, ти си единствениот во градот што не знае. Јас решив. Нема да добиеш куќа од парчиња, а ти и нејзините три деца нема да дојдете на мојот погреб. Нека нивниот татко им ја остави куќата на нив.
Таа насмевка ме вознемири толку многу. Што знае мојот син што јас не можев да дознаам во последните три месеци? Кога во една од моите бессони ноќи, сите мои бессони ноќи, го слушнав третото ‘рчење на мојот сопруг што ќе го прекинеше оргазмот на слон, го вклучив неговиот мобилен телефон.